Auto-terror-escola

Aos 17 anos, a ansiedade de qualquer garoto chega ao seu ápice. Tudo porque existe um desejo enorme de complentar seus 18 anos e ter direito de frequentar estabelecimentos, liberados apenas para a maioridade, de poder receber a pensão de um pai falecido, poder viajar sozinho sem estar acompanhado de um responsável ou com autorização do pai e da mãe, por ter mais chance de ser recrutado em um emprego e o também o principal, obter a  tão esperada carteira de habilitação, que toma conta de cada um destes.

Já liberado por excesso de contigente do serviço militar obrigatório e, com 18 anos já completado, é hora de se matricular em auto-escola e dar início as aulas. Logo no primeiro dia de aula, a vontade de aprender faz com que as dificuldades não atrapalhe a a desenvoltura do garoto, diante do volante. O garoto goza, enquanto brinca de gente grande, sorrindo que nem bobo, dobrando esquinas que dão em avenidas possuídas por outros automóveis, liberando fumaça cinza e  monóxido de carbono, sob um sol de 40 graus, digno de  São José do Rio Preto, trocando marchas e controlando pedais com os pés, até então ser advertido pelo instrutor amigo que diz: "Calma, acelera menos meu querido", e ele educadamente responde: "Me perdoe, é apenas empolgação".

O recém-homem, mesmo ainda sendo um menino, não se cabe na roupa, de orgulho quando conta aos pais em casa, suas novas façanhas como motorista, vendo uma foto de criança, montado em um carrinho de brinquedo.

Mas eis que chega o dia do exame, qua avaliará como motorista e lhe dará a carteira de habilitação que tanto espera.

Na rua, outros meninos e meninas, um já avaliados e outros a espera de fazer o tal exame, circundam a pista se formando uma platéria, com um pedaço de papel marcado o número da senha, organizado por um sorteio minutos antes.

 __ Número 17.

O garoto é chamado e caminha até aonde esta o carro, que na qual será a  sua ferramenta para o exame, está estacionado.
Entra, senta, ajusta a distância do banco e os retrovisores, põe o cinto e depois de tudo isso ele nota do seu lado direito um velho gordo, perito da prova.
Ele liga o carro e o som do mesmo soa como um rugido de um leão faminto.

Engata a primeira, segunda, terceira marcha e a dois quarteirões após sua saída o perito diz, com a voz distorcida, tipo a voz que os telejornais colocam sobre a voz do entrevistado, que não quer ser identificado: " Faça a conversão a direita". O jovem deu a seta e fez a curva fechada a direita, com as mãos escorregando no voltante de tanto que suava. O homem, novamente, com a voz distorcida de monstro disse: " Faça a conversão a esquerda" e, o garoto avaliado, estático, com as costas colada ao banco e os olhos sem piscar, converteu o carro com a curva aberta a esquerda, deslizando a mão no voltante úmido. Tudo acontecia em slow motion, vendo a platéia de alunos que assistia o show de conversões e setas, diante de uma pista que mais parecia um enorme colchão de espuma estendido pelo asfalto.

No fim do exame,  com o carro desligado e o leão do motor adormecido, enxugando as mãos encharcadas no longo da calça, respirando diafragmaticamente pra tentar manter o emocional estável, eis que chega a notícia: "Garoto, você é o mais novo motorista dessa cidade cinza"